Эта квартира всегда была полна жизни.

Здесь постоянно звучала музыка, что-то вещал телевизор или работал компьютер, здесь вечно раздавались голоса, смех, звон бутылок…

Народ собирался разный. Чаще всего неформалы различного толка: панки, металлисты, хиппи, думстеры, гранджеры… Но рады были и людям других воззрений: рейверам, хип-хоперам, цивилам. Просто такие здесь почти не появлялись, не принимая рок-н-ролльного образа жизни.

Народ приносил сюда алкоголь и ганджу. Здесь всегда можно было классно отдохнуть, поорать песни, забив на соседей и цивилизацию, пообщаться с народом, который признал своим богом свободу и безразличие к завтрашнему дню.

Все чувствовали себя здесь как дома. Да и сам хозяин, сидящий на подоконнике с сигаретой и стаканом, чувствовал себя как дома. Как.

Его все любили. Говорили тосты в его честь, развлекали, когда ему становилось грустно. Он тоже их любил, своих друзей, всегда был рад с ними выпить или покурить травы, всегда мог вписать на ночь.

Ему нравилась такая жизнь – сидеть на подоконнике, смотреть, слушать, смеяться удачным шуткам, самому что-то рассказывать.

Лишь иногда на него накатывало. Тогда его было лучше не трогать. Он сжимал виски руками и чувствовал тоску. Захлестывала жгучая, дикая волна и он начинал орать, кидаться чем-нибудь. Но обычно в такие моменты все уже были пьяны, и всем было все равно.

Хозяин флэта хотел любви, но не видел ее вокруг себя. Он не называл любовью то, что иногда какая-нибудь девушка оставалась с ним на ночь.

В этот вечер у него снова был приступ. Он не хотел слушать эти привычные голоса, смех.

Внезапно он поднял голову и понял, что сегодня он не будет ничего раскидывать и беситься. Сейчас просто оденет свою старенькую косуху и уйдет. Нет, уедет. Стопом.

Наплевать куда, главное – уехать. Уехать из квартиры, которая много лет составляла всю его жизнь. Здесь травил мозги алкоголем и травой, запутавшись в паутине этого образа жизни, пожирал сам себя.

Выйдя из дома, он понял, что душа наконец свободна и начал свой путь к новой жизни.