Вышел на балкон.

Осень, прохладненько так, хорошо, голову освежает.

И на березе, что напротив балкона, сидят 9 птиц. То ли вороны, то ли голуби, то ли вообще воробьи, уж больно мелкие. Все на одной березе, на нескольких ветках сидят.

Сидят и молчат. Да-да, вот так вот, сидят и молчат.

И странно это как-то, вот чего они сидят и молчат, не каркают, не летают, не ныкаются по каким-то своим гнездам или выемкам под крышей.

А днем я видел их же. Они не сидели, они целенаправленно группой шли, перебирая лапками своими, мимо моего балкона, но также молча. Это как-то подозрительно. При этом сначала они шли вообще группой, а потом рассыпались, старательно изображая хаотичный порядок, но я-то знаю. И даже стали делать вид, что что-то ищут в холодной осенней листве.

Птицы должны летать. Галдеть еще. Добывать пропитание. А никак не ходить по октябрьской стылой земле, и не сидеть вот так вот, молча, как будто старательно обдумывая планы по покорению мира, или как за ипотеку поскорей расплатиться.

Летели бы уже на юг что ли, там хорошо, там море, там тепло…

Ну да, эти же не полетят, этим и тут хорошо сидеть, молчать, смущать меня, не знающего ничего из орнитологии (кроме самого этого названия), да вдобавок еще и кумарного после очередной бессонной ночи… А зря. Я бы полетел. Как чайка по имени Джонатан Ливингстон, только ворона, или голубь, или даже маленький воробей…